Guaridas de no retorno
donde tiembla el tiempo entre los pliegos
cuántas veces deseé ser eso, simplemente el olor oculto
del libro usado
que rasguña capilares neuronales y sacude todas las papilas
allí dentro. Allí al fondo. Casi una cuestión de hormonas,
de onanismo incluso. Elevado a ese punto donde se estira
el grito no emitido, el del máximo placer.
El grito sordo que provoca el trueno del lenguaje condensado
en bacanal y eternidad
Cobijo de borrachos quisiera que fuerais también, librerías.
Para cuando, al levantar la cabeza de la hoja, comprobar
el sentido, la congruencia.
Y así, mientras deliro lo imposible y me hundo en vosotras, cuevas de tantos mundos, tan ostentosamente posibles,
acaricio la mancha, la marca, la fecha. La firma.
Esa vida que alguna vez amó este libro,
y yo reviví.
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