domingo, 31 de marzo de 2013

Secuestro floral



Para que tú las veas...
admirando cómo desaparece el color
la decadencia de lo natural capturado.

Para que respires la fragancia
que aún persiste
en la frágil caída
de finos tallos
que cambiarían tu mármol por su verde.

de hojas
 que en el crack
de su danza rota
piden mirarte
                              sin ojos
                             antes de caer
                                aunque sea
                       una sola vez
                                   y de soslayo

en la cruzada del desarraigo
un entrevero de minúsculos pétalos
acerados
de todas las épocas
te arrancan soplo a soplo la conciencia

o las margaritas
se comen tus sueños
en el vetusto dilema de
quererte - y no quererte.
Que no te afloje la duda

la bala de la duda.

esquiva la bala
 y aprovecha que
hay otra lógica
detrás de la pared
enterrada.
pica y revuelve

 que en rebajas está
la posibilidad
de no comprar la flor
ni el animal.
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jueves, 28 de marzo de 2013

Qué viejo qué sabio qué loco

Noche suspendida en Menorca...


Desde Sadadell, un poema, pequeño y contundente manifiesto de Carolina Badia.  Retahíla (no recta) de pensamientos que se disparan cuando todo se vuelve nube.  Aferrándonos a ellos, siendo este amarre, la única huella de otra extinción....más.

Poema publicado en el número 40 de la revista literaria bimestral "Palabras diversas".  Sección: l@s novísim@s.
Sus blogs: sandaliadearena.blogspot.com.es/  
                 memoriasde1elefante.blogspot.com.es/
                  


 


Hubo un hombre que viejo que sabio
que loco que inocente que pobre hombre valiente
que decisión llevar el bolsillo bajo por guardar a la altura de la mano
herramientas de alcance fácil que permitan hundir cráneos.
masacrar estúpidas mentes de frías manos por no tocar pieles mesar callos acariciar cabellos.
estúpidas almas de cera que atesoran el futuro
en sus máquinas y artilugios tumbas de soledades neones de entierro.
matar con contundencia de brazos y músculos
manos y nervios dedos y uñas
eliminar el agresivo desdén de la caterva
empuñando palos de romero blandiendo hachas de tiza.
sanar a los heridos de silencio
susurrando nanas versadas
cuentos de hadas
dragones que mueren
héroes que lloran.
hubo un hombre que viejo que sabio
le llamaron loco le burlaron la postura
le sirvieron el insulto del inculto.
hubo un hombre
murió agarrado a su manto
suave tejido de nudos del pasado
donde todo era como antes
de que llegara el futuro.

lunes, 25 de marzo de 2013

Cut, breathe and paste






En las hipocresías del arte

tu idea cuelga chorreante
                          hasta la próxima venta

              el cencerro avisa
cuando cesa la veda de las mentiras

del lugar exacto.
   de
la persona de piel,

la innova
 que yace bajo la arena, pulcra
no temas, no está conectada...

mil formatos me ofreces de la misma canción
entonces entiendes aquello de: "la poesía agoniza"

               verdad?

 porque cansa, cansa la genialidad cansa.
 letras que no son leídas, riman-pese-a-todo
 hasta las últimas consecuencias
 en el tiempo dolorosamente suspendido,
 en el fondo

del vacío metálico de la hucha sin vintén.

canta, canta la canción canta,
que yo escribiré también mi historia
sin que a nadie importe
una vez más...

también incluso esta historia

y no digas que  las vieiras saben distinto
aunque sean clones borrosos, aconchados.
               que poco sabor ya hay
en el siglo
en que la combinatoria
sin vuelta de hoja
 y poniendo el cerrojo, jadeante...
                                   desiste.
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miércoles, 20 de marzo de 2013

Resarcimiento galáctico

Foto de Luis Manuel Mateo en Taller 1/ 2008


Texto publicado en Filmaffinity hace unos días:




Los cuerpos celestes avanzan, lentamente, o a la velocidad de la luz - depende de la perspectiva - en dirección a Terra, para luego estallar brutalmente. Escuchamos la noticia mientras masticamos la cena que toca para estas crudas noches invernales. Ingesta de sopa caliente mientras de paso, nuestras impermeables retinas absorben inmunes la imagen de más de mil cuerpos humanos dañados por un cuerpo no humano. No hay parpadeo alguno, ni asimilación de la noticia, porque como le podríamos responder a Juan Perro, no quedan sueños que la caja tonta nos pueda robar cuando ya perdimos del todo la capacidad para soñar.




Entonces, nos viene a la cabeza Melancholia, el extraño planeta que Lars Von Trier hace un par de años hizo colisionar con nuestra bola gigante. Pensamos algunas, en que películas como esta, funcionan como señales apocalípticas más que como piezas de arte o episodios refinados de entretenimiento. Apabulla el hecho de estar dentro de la película, y de que esta se convierta en un metadiscurso de una realidad que desconcierta a todas las partes. Como en el llanto del androide cuando descubre la verdad. Sólo que ya escribieron acerca de esto. Acerca del estallido de las Torres Gemelas, mil y una veces, claro. Acerca del vivir la ficción hasta las últimas consecuencias, aunque esta ficción esté alimentada de pura realidad. Jerzy Kosinski en su novela “Being there” ya nos hablaba sobre un hombre que eligió el mundo que le ofrecía la televisión al mundo real. Probablemente por escapismo, para negarse a enfrentar un afuera demasiado cruento o desolador.



Después de todo, no se le puede culpar a nadie de buscar el neón en pleno abismo. No se le puede culpar a nadie el buscar el cálido refugio del electroduende.



No nos resulta extraña entonces esta parábola, cuando el propósito de desensibilización de la noticia, ha obtenido sus frutos, ofreciendo el cerebro generador de dicha noticia, una cadena de masacres perfectamente elegidas, como modelos antes de salir a pasarela y a la hora exacta: la de cenar. Diana pornoterrorista afirma que es ahí donde reside el esperpento, no en la desnudez o en el acto sexual explícito, por más que este nos pueda llegar a chocar.



Nuevamente, no se equivoca.



Con este idéntico dar cuerda, algunos quizá, si hay tiempo, si cabe decir algo entre bocado y bocado, entre imagen nefasta y más nefasta, sorprendidos de repente por un imprevisto parpadeo, nos preguntemos: ¿Cómo puede ser que la explosión de este reciente meteoro aterrizado en tierras rusas, que liberó la energía de treinta bombas atómicas, el más grande registrado en un siglo, y que dañó a tantísimas almas, nos resulte tan trivial? ¿Quizá la aparición de los tan hasta-el-cansancio, esperados alienígenas nos salvará del letargo? Probablemente no.



Renombrados astrónomos aseguran que los NEO (Near Earth Object) no suponen un peligro real para la humanidad pues poseemos la tecnología suficiente para poder evitar estas colisiones. Sin embargo ocurrió. Con tecnología punta y todo. Hace apenas unos días, y el número de personas heridas por la roca espacial, supera las mil. Un meteorito más brillante que el sol equivalente a treinta veces la potencia de la bomba nuclear de Hiroshima te atraviesa la cara y no pasa nada. Preferimos ignorar que la bola pende en el vacío, pero no sola, sino rodeada de múltiples amenazas. Preferimos ignorar que incluso la bola tendrá un día, un fin. Quizá porque la conciencia de tal vulnerabilidad cósmica superaría con creces hasta el más último interés por el relleno, por las cosas, por lo perecedero: las vestiduras de la bola. Y en una sociedad donde el consumo ha pasado a ser el arquetipo de toda superesctructura, de toda ideología, de todo sentimiento, no conviene en absoluto que esto suceda. Muramos, pero muramos consumiendo.



Más allá de lo fallido del medio que nos transmite la noticia, algo más no anda bien. Aquello que en la obra maestra de Von Trier, nos aterroriza; (la intromisión de un planeta que ponga fin al nuestro, que ponga fin de repente y sin aviso a nosso colectivo estofado de egos en un cosmos que pensábamos nos pertenecía) parafraseado por otra parte en nuestra realidad pesada (no ficticia), puede llegar a aturdir, a asombrar. Pero estirado hasta el máximo el chicle de nuestra capacidad para sorprendernos, con el consecuente deglutir que dicho verbo implica; caemos de bruces por enésima vez, en la pista accidentada del autoengaño. Necesitamos que así sea. Con la misma liviandad que la inescrutable blonda Dunst cuando manda al diablo a su atónito esposo en plena boda, porque sabe que eso no es nada comparado con lo que muy pronto se le vendrá encima-nunca mejor dicho-.



Comprometerse, agradar, cumplir con las formas y las normas, incluso mantener la cordura, sólo tiene sentido dentro de una línea de mínima eternidad. El problema es que esta engañina no se sostiene por demasiado tiempo, y que sólo algo tan radical y poco frecuente como la explosión de un cuerpo celeste contra la Tierra, podrá despertarnos de golpe de un embotamiento que construimos involuntaria pero concienzudamente, gen a gen y ladrillo a ladrillo, bajo la promesa impuesta de felicidad desde el primer día de los tiempos. Puede que mereciera la pena, al fin de al cabo y después de todo… si los fragmentos cósmicos de Heráclito nos devolvieran la capacidad de soñar.



Deunavezyparasiempre.

















jueves, 14 de marzo de 2013

Link a la revista literaria Palabras diversas







Tres poemas míos y un tanka en el número 40 de la revista literaria Palabras diversas.
Sección:L@s Novísim@s

REMES: Red mundial de escritoras/es en español
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lunes, 11 de marzo de 2013

Sisterhood is powerful

Diosas piedras de Carnac



Textualmente:
Hechizo de WITCH (Women's Independent Taxpayers, Consumers, and Homemakers/Contribuyentes, Consumidoras y Amas de casa Independientes de las Mujeres)1


Doble, burbuja, guerra y escombros.

Cuando te enredas con mujeres te metes en líos.

Somos condenadas por asesinato si se planea un aborto.

Condenadas por vergüenza si no tenemos un hombre.

Condenadas por conspiración si luchamos por nuestros derechos.

Y quemadas en la hoguera cuando nos levantamos para luchar.

Doble, burbuja, guerra y escombros.

Cuando te enredas con mujeres estarás en líos.

Maldecimos tu imperio para poder hacerlo caer.

Cuando te enfrentas a una de nosotras ¡te enfrentas a todas!


Pasa la palabra, Hermana2.


1 WITCH WOMEN'S INTERNATIONAL TERRORIST CONSPIRACY FROM HELL, Comunicados textos y hechizos (1968-1969), trad. de Inmaculada Martín, Tenerife, La Felguera, 2007, pp: 59-60.

2 El 15 de enero de 1968, durante una marcha feminista, se utilizó por vez primera la célebre frase sisterhood is powerful.
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miércoles, 6 de marzo de 2013

Cataplasma de M.T D'Antea

La bella plasma la belleza más allá de sí misma


Hace unos años, regalé un libro: "Pippi calzaslargas", la pequeña hija de pirata, un libro que siempre soñé con regalar.  En la primera o segunda hoja de este libro, destinado a la hija de una amiga querida, escribí un poema.  Los versos no eran míos, sino de una autora, de una casi anónima bruja que hasta el momento desconocía.  No es fácil escribir versos políticos y desde una postura de discreta amazona.  Por lo general caemos (y me incluyo) en el inevitable colchón de lo dicho mil veces y de dos mil veces diferentes, en la lágrima de cocodrilo (como diría una inolvidable profesora de EGB), en aquellos dichos o sermones recalentados que hacen quedar en tan pésima forma al feminismo.

M. T D'Antea me maravilló.  En severas, llanas y justas palabras lanzó lo que siempre guardé bajo candado en mis terrores de infancia ( incluso me atrevería a decir de panza).  Pido a alguna improbable mosca golosa que haya caído de manera fortuita en este café dulce y sin leche, más información sobre dicha creadora.  ¿Es poeta, psicóloga (psicoalgo), activista, conspiradora, maga o e-terrorista? ¿Quizá de todo un poco?
Urgen pistas...




Escucha niña:
Cuando te alaben llamándote
bella
o te humillen llamándote
fea,
no escuches a nadie.

Solo quieren encerrarte en el
espejo de una soledad diferente.

Tú debes vivir, no agradar.
La belleza está dentro de la vida.


Cuando te leen Caperucita Roja
te quieren mostrar el miedo
de escoger, por ti misma el camino.
Estate atenta, niña,

los verdaderos lobos son aquellos
que mataron tu libertad.

                                     M.T D'ANTEA

sábado, 2 de marzo de 2013

Los sentidos de la apatía

Un presto Romero.  Venturosa tarde de verano en Santa Cristina...
En momentos en que la apolítica se vuelve más que nunca algo superficial, se vislumbran acciones que nos ofrecen otras perspectivas, esperanzas y sobre todo ese sentimiento tan importante de unión que surge cuando los infortunios son compartidos.  La apolítica es superficial porque en realidad ni siquiera existe, porque vivir es en sí mismo político, porque en plena ola de apocalipsis no podemos darnos el lujo de observarla con ojos de surfista, como diría un filósofo cuyo nombre no consigo recordar.  Que conste que escribo esto con la congoja de quien no puede hacer nada más que escribir.  Alguien dirá: esto ya es bastante.  Pero no es así, bastante sería si tuviera el valor de enfrentarme, aunque sea la única, y no lo tengo.  Bastante sería si quizás, además de escritora fuera escriba, y eso pretendo ser ahora enfrentando un destino que ofrece la posibilidad de trascender al quieto pensamiento, aunque al alto precio de negar el puchero, la olla.