Del gesto y la palabra

                                cortesía de Rachel Towers, en algún templo de la India



Imaginar los gestos del pasado es una alternativa necesaria, al no existir tantas fuentes como encontramos de la palabra, privilegiada en el reino de la comunicación.  Pero el gesto y el silencio están primero, es importante hablar a partir de aquí.    Pensar en el poco acertado y maravillosamente producido Apocalypto de Mel Gibsonº obliga a insistir de nuevo en la importancia del contexto y el demérito del etnocentrismo.

Los mayas que retrata Gibson difícilmente gestualizaran como los malos y buenos que la escuela todavía denominada occidental, término a estas alturas un tanto anacrónico, acostumbra colocar en festines guerreros, desde siempre, desde que se nos obligó a creer que la maldad es ajena, que está afuera.  Si en nuestros tiempos, un gesto no habitual como tocarse la nuez de la garganta, podría llegar a interpretarse como un tipo de amenaza estrambótica, en algunos países del Este de Europa equivale a acordar, pactar, asentir en algo, o a expresar cierta duda, al estilo de un modo de interrogación o un no sé gestual.  Un mismo gesto entonces asimilado de forma opuesta, tanto positiva como negativa.  Es inevitable pensar entonces en la cantidad de interpretaciones que no van por donde deberían ir, en la cantidad de errores y de decisiones funestas que cometemos por el simple hecho de no analizar e intentar entender un simple gesto.

Examinar la filogenia del lenguaje en primates, del lenguaje gestual, tal y como establece Andrés Rosselliº, es toda una exploración en el acercamiento a la gestualidad.  La gestualidad humana todavía conserva enlaces con el cosmos primate, cuestión paulatinamente más borrosa.  El hecho de observar la sutileza de gestos de los primates nos recuerda no solo que estamos frente a una forma de espejo, sino que el cerebro tiene todavía zonas oscuras, zonas en las que quizá con un golpe de suerte, podemos llegar a entrar...pero no mucho más allá del vestíbulo.  Por ello es casi insólito que no exista la asignatura del lenguaje no verbal en los colegios, no como curiosidad o contenido dentro de otra materia más global, sino como asignatura obligada.  El acercamiento profundo al lenguaje no verbal ajeno evitaría innumerables conflictos, uniría más que desuniría.

Un grito no siempre es sinónimo de violencia.
Un no gestualizado con la cabeza puede ser afirmativo.
El hablar cara frente a cara puede no significar amenaza.

El tiempo pasa y las lenguas desaparecen.  Muchas vallas menos y al mismo tiempo muchas vallas más.  Conservar los sistemas de pensamiento sin separar, gran reto del siglo XXI.  En espacios de tecnología cotidiana, lo mismo ocurre con los gestos.  Miles de gestos que ya nadie usa, que depuramos de nuestro lenguaje día a día, corrección tras corrección, donde hacemos prevalecer la palabra y la sobriedad no verbal. Gestos desechados por torpes, inadecuados, soeces, innecesarios...obligándonos a ignorar que son una fuente valiosa y emocional de comunicación.  Que también esconden una historia y una forma de conocimiento.  Por suerte todavía nos quedan los primates, alguna que otra cultura libre y el silencio...


º EEUU, 2006
º Rosselli, Andrés: Evolución neurológica de la palabra.

Lista de pérdidas

Apereá?

Un padre                                          cubo mágico
                                                      dúplex precario
                                                     exámenes
                                             algo de ingenuidad
                                                datos
                                 muebles de roble sin barnizar
                              gusto animal por el alimento animal                                   
                                                                   


                                                            muchas uñas
                                                      un marido
                                                                               sensaciones
                                                                      supuestos amigos
                                                                         melodías
                                      proyectos de vidas/no vidas
                             experiencias únicas como nadar.
                                                            euforia
                                                          un perro pequeño
                     algún que otro barrio considerado peligroso
                                            una posible hija o
                                                  hijo
                                           papelitos que sirven para comprar
                                          un tipo de soledad
                                                                                                                                                      
recuerdos
un zapato tragado por el mar
muchas colecciones                momentos necesarios como no pensar
                                                                       gritos, más...
                                           categorías ubicadas en el tiempo/espacio
                                   obsesiones demasiadas  adas
                                      algunas amigas (in) condicionales
                                            (                                                                      )
                                                un piso minúsculo entre las nubes
                                     la cercanía de...         un ex     otro ex
                                                    nombres y caras de personas
ciertos temores
grandes trozos de
envidia y odio                              un profesor querido: Renzo
   editores                             conocimiento de lo conocido
                                             miedo de alejarme, de decir NO
                                             miedo de buscar, de decir SI
                                    olores: algas secas al sol
                                         relaciones sociales histéricas
                                       posibilidad de dominar un vehículo
                                             fobias entre las sábanas
                libros convertidos en polvo - mar de llantos 
                                            serie de identidades
                                           sedentarismo
                                      constelación de lunares
                                       vista de mis ojos
                      sabores: ponche de huevo y ron
                                       frases inolvidables
                                           un taller asesinado
         muñecas tantas...
                                           ocupaciones extrañas como
                                      ofrecer pesca de tesoros
                                                                                     
un piso empapelado

objetos
una serie de dientes
el asma
dos pendientes de azabache     ganas de consumir lo inconsumible
                       simpatía por ese numerito oscilante: la fama
                                                       ropa rota que quería
                                                  un habitáculo sin luz
                      diálogos suspendidos en espacios demasiado largos
                               con ancianas ermitañas
                                                   en aldeas
           oportunidades de abrir sótanos: drogas
                                                tendencia a amar como Candy
narraciones de todo el mundo
una madre/musa
mucho pelo                redes utópicas salvadoras de la bola gigante
                                       confianza, mucha confianza
cientos de casettes
intensidad de algunos deseos                 tensión de la mirada ajena
                         oportunidades de abrir cielos: sexo
                                                      algo, bastante algo de pudor
cuentos populares rusos              relación compleja con la admiración
                                              obsesión por la jaula: la Academia
cuadros al óleo
capacidad ilimitada para perdonar           naturaleza abierta
                                         ilimitada paciencia también...
  

Ronda de Carlos Defazio

  Enramando el aire

Me propuse escribir contados asuntos personales en este blog, ajenos por completo a mi parcela literaria, porque me esfuerzo en guardar un lugar privilegiado para la intimidad.  Increíblemente, en este inquieto paréntesis del transhumanismo, todavía hay lugar para ella, busquemos ese trozo que falta.  Para esto tengo un diario, hay cosas que sólo se pueden escribir en papel.  Es un diario de hojas amarillas, de un amarillo muy tenue con olor a imprenta, imprenta florentina de verdad, pero sin llave! ya no podía pedir tanto. 
 Sin embargo,                    sin embargo...

Hoy me permito contar (les) algo que tiene que ver muy directamente con lo que soy ahora.  Todo comenzó en el patio de un liceo de secundaria, muy mítico, el liceo Suárez en la ciudad con luz de patio, palabra que repito, expresión que me permite usar Borges desde el sueño despierto de su dimensión: Montevideo, Uruguay.  El que todavía es mi amigo resaltaba aparte, entre tanta invasión hormonal,  porrillos furtivos y  risas espasmódicas de adolescentes, a puñados... sueltos en aquella jaula mirando al cuadrado de cielo sobre el cemento.  El cielo que nos había tocado.

Me contó que escribía y yo también deseé escribir. Cuando leí su Ronda por primera vez, no sólo sentí el mismo estremecimiento que me invadía al absorber mis añoradas joyas literarias juveniles, también supe que de golpe, apenas sin entrenamiento previo, había entrado en un tipo de cosmos diferente a todo lo que había leído hasta ahora.  Teníamos quince inviernos y en mi caso todavía conservaba mis chillones ejemplares fucsia de Puck (tan inolvidable en algunos aspectos como el Punk),  en un lugar muy visible de mi estantería.  Eso sí, junto a un grueso ejemplar de Lovecraft, muy suyo, que en aquellos momentos y hasta bastante después fue mirado con recelo por el resto de aquellos, mis leales compañeros.

Espero que viajéis conmigo en este temblor inédito hasta este momento, /su ronda/, como lo hice yo  hace más de dos décadas...



                                                                                                         RONDA





Abría las ventanas luego de cada noche transcurrida. Hedores ya aromas llamaban a sus congéneres intercambiando los siempre nuevos aires entre olores propios. Con ellos, la superficie del suelo aclarada por lumbres crecía, para herir mis ojos. Frescor me violaba los poros, obstruidos después de haberse acariciado en sábanas.



Leve calor, acorde a lo tenue que una hora nunca fija emitía, invitaba a acercarse a la ventana, y aspirar aquel aroma- miel solar, que ya jugueteaba en la habitación. Así recuerdo haberlo hecho muchos despertares, como para ver por sobre aquella línea final, siempre inalcanzable. A veces camuflada entre nubes y brumas, ora sostén de mil trazos cromáticos, que abrazados al arco iris incineraban ilusión propia.



Debajo de tal horizonte se hallaban ellos.



Jamás precisé su número, ni observé si variaban o eran sus mismas voces, de todos, sus aquellos días. La hierba ya estaba demarcada en forma circular, a causa de su girar infinito que acompañaban con su canto. La ronda surgía de sus vocecillas, aún tempranas para el lamento tan herido, aunque sabedoras de la primera risa- obscuridad. Ambas ocultas, en lucha, dentro de sus memorias. El primer brazo se tornaba el último y así sucesivamente.



Podía permanecer tardes enteras contemplándolos, concentrado a través, y en su ronda. Ellos sólo la interrumpían para ir a sus casas, cuando madre luna no desea mostrarse humana. Porque si lluvias o tormentos no lo impedían, seguían su girar unidos por el tacto. Difuminados por distantes farolas. Hasta que altas personas de manos moviéndose venían y los llevaban a sus casas- grisáceos edificios. Construcciones mohosas, cuya lugubridad no opacaba a los esbeltos árboles que enramaban el aire.

Sus frutos oscilaban con ellos, levitados por la brisa, rozando tejidos desteñidos en rojo añejo. Todas la calles, callejuelas, se asemejaban a galerías verdosas. Confluían en la plaza, de donde partían los cantos a mis oídos.

En ésta se situaban dos o tres bancos, que habitualmente permanecían vacíos. Suponía que aquellos señores no gustaban de verles allí, tan próximos a sus lustrosos zapatos. Sin embargo me he interrogado el por qué sólo yo asistía a tal concierto de manos juntas y rimas expandiéndose. (Nocturnamente idas)



Además de los pétreos asientos, se hallaba una estatua suntuosa, adornada por su fuente. Me divertía ver la faz de bronce, cuya identidad nunca supe, desdibujada para luego emerger, semiahogada entre helechos verduscos y enredaderas de hiedras. Pero ellos atendían a su juego, sin tomar en consideración las demás miradas- opiniones. Y yo junto con ellos. No importaban prismas de interminables alturas, perdidos en la cercanía, anclados en la lejanía.



Tampoco las figuras oblicuas, investidas con trajes, que automatizaban frases de buenos días, y al instante emprendían apuradas corridas hacia la colina. Sobre esta humeaba (se) la fábrica, en cuyas cajitas de cartón, pues así me parecían ser sus salones insípidos y solitarios que en escasas ocasiones pisé, se amontonaban los gigantescos señores, entonces convertidos en soldaditos de plomo.



Resquebrajándose por dentro, sin guerra que lo causara, con-IN-sumidos en emboscadas personales.



El pueblo en su totalidad no contaba en sus caras, siempre fijas hacia la que tenían en frente. Risueñas, fugaces caras. El tiempo pasó, o eso es lo que me han dicho. Insensibles respecto a éste, las rimas continuaban deleitándome, más allá de días vaporizados en un sol que parecía jugar a lo eterno, hasta que dejaba de alumbrar. O segundos- vuestros meses- después, cuando su luz mortecina había vejado cada hoja, y éstas danzaban un anual epitafio, sonorizado por brisas. (Fríos).



Baile de ecos que retumbaban antes- junto al último rayo helado de su Apolo gris. Neutro en lluvias. Nubes, nieblas que al cerrar mis ojos, marcaban el principio del fin constante.



Verdor tornándose vida, parálisis, y propia mortaja.



Aunque tales cambios transcurrían, únicamente ellos y su ronda jamás interrumpida contaban para mí. Realizaba, claro, mis propias actividades, pero siempre dentro de la habitación, ventana. Con los sentidos fundidos en los suyos, quienes constituían mi única inspiración para el vivir.



Admiraba su felicidad no interrumpida por la plaza, las callejuelas, el pueblo, la cumbre- fábrica, los soldaditos de plomo, el verde tornado neutro.

No sé cuantos de vuestros años que yo mido por los florecimientos, han transcurrido. Y aún ahora los veo serpenteantes al cantar, a pesar de que ya no esté en mi cuarto, recostado sobre el marco de su apertura.

Sólo me abrazan cuatro muros llovidos por una lámpara tenue.

De cuando en cuando, señoras de enormes manos vienen a traer, o retirar, platos de comida sin probar. Y también para pincharme con algo filoso, transparente, que según ellas mejora mi salud.



Pero yo ya me siento bien, con verlos cantar su ronda, allí, a través de una pared que nunca tuvo ventanas.



                                             Carlos Defazio     1989

Seducción amnésica?º

Podes chamarlle a isto voyeurismo.



Eu fago da escritura
un ollo que te mira.



Estíbaliz Espinosaº









                                                                                                       cuadro de Fumico Azuma




º La palabra amnésica es mía.  La autora sabe a qué me refiero.  Este poemita, inolvidable como un grabado, se  llama seducción.


º Espinosa Estíbaliz, Rodriguez González Olivia editora: Das sonorosas cordas, 15 poetas desde Galicia, Madrid, Ed. Eneida, 2005, p.129.

Llamada en Menorca

                                             
                             esa otra parte que ahora vive sin mí
                                           ignora su historia
                                       

                         yo quiero decirle a este nuevo brote
                                 que no escape a la duda
                             quiero implantarle el chip contra la amnesia
                           

Sueños chinos ( ) Julia Sánchez-Cerezo

Cabezadita en bici

Julia Sánchez-Cerezo, madrileña, profesora apasionada y aventurera, radicada en Shanghai desde hace 4 años, acostumbra a salir en su bicicleta suicida y hacer largos recorridos por las callejuelas más innacesibles de la ciudad de las luces asiática, entre un tráfico tan surrealista como saturado e intrépido.

Dependienta de reprografía

 
  De tales emocionantes incursiones surgen estas fotos de mujeres y hombres chinos/as durmiendo.  La naturalidad con que las personas de este país adoptan una necesidad básica y placentera como es el dormir, en cualquier lado, desde una tienda de peces, (y es al dependiente también al que podemos encontrar durmiendo)  hasta una clase de universidad, una cola de un espectáculo... evidencian una despreocupación y liberación del cuerpo mucho mayor que la occidental.

El niño de la espina

  Esta y otras costumbres ayudan a desmontar el mito de la excesiva rigidez china.
 La apropiación del sí mismo de hecho, debería comenzar por la apropiación del "propio" cuerpo...

Leyendo

Una palabra tuya de Elvira Lindo: Humor, prejuicios y género

Foto: Mumamel   mumamel@yahoo.es

                                                                              
                                                                                                                 
                                                                                                                        A Julia




La literatura es un terreno donde el lenguaje corre con la melena libre al viento, esta condición es mágica y funesta a la vez.  En la literatura como en ninguna otra instancia, se funden pensamientos que provienen de realidades, donde no se distinguen bandos, donde tangible e imaginario entran en dimensión propia porque en literatura no existe ese límite en ocasiones oportuno entre real e imaginario, entre mentira o verdad, entre el bien y el mal.  Otra gran proeza vendada de azar.

Cuando las mujeres escriben sobre otras, lo más grato es escuchar voces propias, y en palabras de bell hooks1, algo así como desprendernos no sólo de nuestro color de piel, sino de ese pretendido privilegio de vida en burbuja, para hablar en voz de esas otras.   Esto siempre después de escuchar sin abrir la boca a las que no hablan, a aquellas que son como nosotras, pero que nunca hemos dejado hablar, porque no somos iguales sólo por la misma pertenencia al impuesto sistema sexo-género, pues la simple pertenencia a otra clase social nos convierte en curiosidades extrañas para aquellas que sufren en carne propia de aquello que otras escriben.  De hecho el esfuerzo de bell hooks en visibilizar a millones de mujeres negras que nunca fueron bien recibidas en el feminismo de blancas y acomodadas mujeres de clase media euroamericana, es fácilmente trasladable al trabajo de una serie de autoras que escriben para las que pertenecen a un delimitado espectro y cuyo campo de actuación puede parecer amplio por provenir de consignas donde impera la libertad de pensamiento, pero en realidad resbala al ignorar o subestimar las voces de vidas más allá de un determinado prisma. En este sentido  las otras son mundos insondables incluso para nosotras, conocidas también como mujeres.

Esto pretende ser un brevísimo acercamiento a la segmentación de valores, actitudes e ideas en la novela Una palabra tuya de Elvira Lindo2, desde un abordaje crítico e implícito con buena parte del trabajo literario realizado por autoras que reproducen esquemas patriarcales establecidos por lo tanto como válidos en la culturas occidentales.  Teniendo en cuenta que una considerable porción de estos esquemas prefijados perjudican enormemente a las mujeres, y más específicamente a las que no tienen acceso a lo que entendemos por educación formal o intelectual, se vuelve imperiosa una intervención desde la crítica feminista que revierta estas visiones literarias sobre aquellas otras, para colaborar de algún modo en la visibilidad de sus actuaciones, de sus necesidades y designios, de sus voces, en definitiva.  De modo que cuando Lindo expone en el relato citado:

"...Un día muy temprano, pusieron Voulez-vous coucher avec moi. Yo estaba tarareándola porque es una canción que desde que la  bailé en una función de  fin de curso disfrazada de negra con una peluca afro que me compró mi madre siempre me ha dado un buen rollo impresionante..."

Y bastante después:

"...En serio, mi hermana llega de la compra cargada como una burra, como una mujer africana3..."

nos cuestionamos si esta última comparación escrita en estos tiempos no será algo arriesgada, y nos preguntamos no sólo desde espacios que me niego a llamar académicos, qué pensaría cualquier africana al leer esto, cuestión bastante probable por otro lado en la fecha en que se escribió esta novela, en el 2005.  El problema está en el tratamiento que hace Lindo de la comparación y de los recursos retóricos en general.  En el primer caso, utiliza la parodia de la mujer blanca que se disfraza de mujer negra y se ve a sí misma ridícula al cabo de un tiempo pensando en esta imagen.  Este recorrido alusivo a la etnia-raza, donde se desmonta la visión original, no deja de resultar complejo e interesante, imprescindible por otra parte.  Sin embargo, la nueva alusión a la mujer africana en el segundo ejemplo, ahora resulta inoportuna, pues no existe deconstrucción alguna de la metáfora, por lo tanto se asimila tal como viene, como la imagen arquetípica de las africanas en el imaginario occidental, del todo simplista.  Pensemos que probablemente se trate de un descuido en el detalle, pues el objetivo de esta revisión no es en absoluto el desmerecimiento de una obra que no deja de ser analítica con un tipo de perspectiva femenina, la voz de una protagonista de clase trabajadora, sujeto-que se produce a sí misma discursivamente, en términos de Rosa María Rodríguez Magda4.  No obstante este descuido nace precisamente en la imagen sellada de la otredad en su significación negativa, actitud que continúa estando muy frecuente en las relaciones humanas y es por ello que salta la alarma, porque el resultado de estos generalismos fáciles es igual de negativo.

   Debo recalcar que esta línea de pensamiento surge del excelente análisis de la autora Chandra Talpade5, quien se cuestiona de modo brillante hasta qué punto el trabajo de gran parte de la intelectualidad femenina occidental está imbuido de un etnocentrismo endémico y negador, o en el mejor de los casos pa (ma) ternalista con realidades de aquellas que no son occidentales.  Realidades que son metidas a fuerza en la misma bolsa bajo la etiqueta de mujer tercermundista, africana en este caso, como si de un bloque de rasgos y conductas únicas se tratara, ignorando así de este modo la enorme variedad de africanas que existen. Pateando por lo tanto, aunque con ese humor que creemos necesario, y con la mejor de la intenciones, su propia construcción de sujeto mujer. La comparación consecutiva como una burra- como una mujer africana, se presta por otro lado a interpretaciones semióticas en absoluto necesarias, más bien todo lo contrario, nos retrotraen a aquellos fantasmas colonialistas inyectados desde la educación más básica al que por suerte escapan juventudes actuales que precisamente por ello y aunque nos duela, no veneran la identidad.

Un poco más adelante leemos:

"...Eso es lo que les ocurre a las mujeres casadas que no se comen un rosco, que se quedan enseguida embarazadas. Debe ser porque se entregan al polvo con muchas ganas y eso facilita la fecundación. Esto no lo he improvisado sobre la marcha, he leído estadísticas sobre el particular6..."

Teniendo en cuenta que el relato está escrito desde una primera persona con todas las claras características de personaje referente y un gran bagaje que vuelve a esta protagonista muy cercana a las lectoras, estas afirmaciones no resultan excusables.   Pueden extrapolarse del discurso meramente literario, donde como se mencionó al principio, lo real e imaginario se funden, donde por lo tanto no tienen cabida los posicionamientos.  No obstante, aun en el texto más surrealista, se vislumbra algún que otro tipo de posicionamiento, y es por ello que este relato es, como cualquier otro texto, susceptible de crítica en su discurso, cuando se pretende transmitir una idea más allá del humor patético y la ironía.   Es la idea del discurso final la que debe ser puesta en cuestionamiento:  Mujeres casadas que no se comen un rosco, que se quedan enseguida embarazadas.  Aquí estamos frente a otro tipo de fantasma que ataca directamente a las mismas, el fantasma de la abuela que culpa a su nieta, librando por completo al huidizo progenitor como ente del todo ajeno al mea culpa en el proceso.  El estereotipo milenario de la chica joven y embarazada, que además es sexuada y por lo tanto, merece el castigo, trasladado a pleno siglo XXI.  El embarazo como represalia del deseo sexual femenino.  El Malleus Maleficarum todavía increíblemente presente en voces que pretenden ser liberadoras.  Aunque la narradora se coloca en el cuerpo de una obrera, son evidentes los ecos de tópicos identificatorios que escapan a esta clase, rechina la identificación narradora-obrera por ser los argumentos de la primera demasiado conocidos,aunque no por ello digeridos.

Esto no implica que las mujeres obreras no cuestionen embarazos precoces desde una perspectiva crítica, lo cual es por otra parte fundamental.  Lo que pongo en cuestión es que esta línea de pensamiento es la que perdura desde Eva hasta nuestros días, donde las mujeres se autoinculpan en la procreación, dejando impunes a los hombres, lo cual en el fondo es una construcción de clase educada y sobreeducada, ni mucho menos marginal. Pero que en este relato en específico se coloca en una voz al margen, que no habla con voz propia en todas las instancias y por lo tanto es invisibilizada e invisibilizadora  a su vez de otras voces.  Es un discurso típico, asumido como liberador en aspectos importantes como puede ser la amplia gama de significados anti normativos que expone la protagonista en muchos aspectos, pero que no aporta desde una perspectiva de la igualdad de géneros feliz por no tener en cuenta a la diferencia dentro del género minoritario.  No colabora tampoco en la eliminación de diversos mitos que condenan el actuar de las mujeres, y que por lo tanto no ayuda a borrar los innumerables tabúes sobre la sexualidad de las mismas, sino que los fortifica.  Aunque esta voz protagonista sea ficción y trabajada con grandes matices desde lo ambiguo y lo irónico, es patente una exposición de valores algo homogénea, que se burla, que subestima, generaliza y juzga, pero sobre todo que no incorpora un sentido nuevo al objeto-sujeto burlado, sino que lo utiliza en un tratamiento del mensaje sarcástico, del mismo modo que el discurso establecido.

  Es así que el cliché usado hasta el cansancio de la persona occidental disfrazada de persona negra danzante, el mito de la africana explotada, como si se hablara de una única identidad, la embarazada con sentido de culpa, entre otros, son utilizados de modo que la lectura se vuelve en ocasiones equívoca, por ser ideaciones potentes que han afectado y continúan afectando en la vida de millones de mujeres, y son expuestos sin la vuelta de tuerca necesaria en este tipo de discursos cuestionadores, sin ese plus que convierte al escrito en algo innovador.  Hay quien sostiene al respecto, permitiéndome un stop importante y polémico, que la palabra holocausto debería ser utilizada de manera mucho más restrictiva de lo que es usada en la actualidad, que se toma de manera muy generalizada para hablar de eliminación, precisamente por un respeto a las víctimas.  Recalco que pese a la sutileza, emotividad, detallismo, y atención de Elvira Lindo en agenciar a una protagonista barrendera, dotándola de elementos casi heroicos, y a pesar también de su esfuerzo en colorear el relato con una entrañable y poco habitual jocosidad; se echa de menos en el texto esta misma conciencia para el resto de tantas otras que aparecen de alguna manera en la novela.  Para aquellas casadas a las que se aplica la burla a lo largo del relato pero que agudizando el prensado, veríamos que no se amoldan al estereotipo tan fácilmente, por ejemplo.  También se extraña, una vez que el inexplorado tema del lesbianismo entre amigas se presenta en la novela femenina de una manera natural, como ocurre en el texto que aquí se analiza, una concepción más caleidoscópica, que no dé lugar a maniqueísmos o colores opuestos que tanto abundan en la literatura oficial.   Es por ello que empezando por los ojos, se hace urgente más que nunca poner el oído presto a la escucha, de todas esas voces que todavía no tienen permitido hablar.

 1 hooks, bell. Ain’t I a Woman?: Black Women and Feminism: "One of the twenty most influential women’s books in the last 20 years" by Publishers Weekly 1992. La eliminación de mayúsculas en nombre y apellido es elección de la autora.  Fuente: wikipedia.

2 Lindo, Elvira: Una palabra tuya, Barcelona, Círculo de lectores, 2005, p. 16.

3  Lindo, Elvira: Op. cit., p. 30. 

4 Rodríguez Magda, Rosa María: Foucault y la genealogía de los sexos, Barcelona, Anthropos, 1999, pp. 52-57.   Cit. por Lola Luna, La historia feminista del género y la cuestión del sujeto, Barcelona, Mujeres en red, 2002.

5 Talpade, Chandra: Bajo los ojos de occidente. Academia Feminista y discurso colonial*Artículo publicado en: Liliana Suárez Navaz y Aída Hernández (editoras): Descolonizando el Feminismo: Teorías y Prácticas desde los Márgenes, Madrid, Ed. Cátedra, 2008, traducción de María Vinós.

6  Talpade, Chandra: Ibíd.

Nota:  El texto de Chandra Talpade, me fue facilitado por mi ex compañera del Máster europeo en Estudios de Género Sílvia Alberich, a quien agradezco enormemente el acceso al mismo. 

Este artículo fue publicado en Culturamas: La Revista de información cultural en internet el 9 de septiembre de 2015.