MARÍA y los dos escapados se hallaban dentro ya de la tajea. La noche era cerrada. Y se había hecho tarde. Se despidieron. La madre de Eugenio no pudo decir "gracias". Le pareció una palabra insignificante, miserable, ridícula, para agradecer la maravillosa, la inigualable donación, que acababa de otorgarle aquel pimpante fascinador y extraordinario. Tan solo miró a este escapado con una mirada -húmedos los ojos- que fue lo mismo que si en ella le estuviese ofreciendo su propia vida entera. Y tendiéndole su mano de campesina firme y valerosa, le dijo, como un eco de su propio corazón agradecido:
-Que tengas mucha suerte, hijo mío. Ya sabes donde estoy, a cualquier hora del día o de la noche, a cualquier hora.
El pimpante al oír lo de "hijo mío", pronunciado con tal sinceridad y fervor, se acordó de su madre y sintió como un nudo que le apretó de pronto la garganta.
-Adiós, pimpante.
-Adiós.
Cristina Amenedo: Vivir siempre en despedida, A Coruña, Gráficas do Castro, 1996, pp. 72-73.
Imagen: Suso Breogán.
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