Recapitulando 2013

                          El primer capítulo de mi último ensayo

Confesiones de una lǎowài

en el país del té

en esta antología promocional en la que participo junto con otras/os once escritoras/es, descargable en Amazon.

Egoísmo

Pero no esa falta sana que llaman muerte
es más dura la existencia inflada de vacío
y el peso de ese aire extraño en las agallas

la delgada línea roja que separa un mal acto del calor.
El pánico de descubrir filo incluso en la cuchara.
O unión entre el crimen y la leche.



 

Hombres con los que no me he casado

Vieja taberna de Brest  2009


No importa adónde lleve mi camino,
no importa dónde me retire,
en suma, no importa cómo o por qué
o adónde vaya, allí están ellos.
En caminos o vericuetos, calles y plazas,
en callejones, paseos o avenidas,
parecen surgir de todas partes,
hombres con los que no me he casado.

Los miro cuando pasan junto a mí;
a cada uno observo con asombro,
Y "por Dios bendito", exclamo,
"¡allí va ese tipo cuyo apellido podría llevar yo!"
No representan una especie rara,
andan y hablan como los demás;
son agradables a la vista -pero solo agradables-
hombres con los que no me he casado.

Seguro que a ojos de sus madres
cada uno es un hombre de verdad.
Pero aunque estén en lo alto del ranking en casa,
yo no cambiaría de opinión por ellos.
Y pese a todo, la preocupación no platea sus sienes;
ni se engalanan de ramitos de ruda.
Es curioso que no les importe...
a esos hombres con los que no me he casado.

Post scriptum

Si un día tuvieran la ocasión de compartir
su suerte conmigo, toda una vida,
sin duda me ofrecerían el aire...
hombres con los que no me he casado.


 Dorothy Parker
(Magnífica traducción de Isabel Núñez) 

The men I'm not married to

Sitges   2013


Nuevamente Dorothy Parker


No matter where my route may lie,
No matter whither I repair
In brief-no matter how and why
Or when I go, the boys are there.
On lane and byways,
street ans square,
On alley, path and avenue,
They seem to spring up everywhere-

The men I'm not married to.

I watch them as they pass me by;
At each in wonderment
I stare,
And, "but for heaven grace", I cry,
"There goes the guy whose name I'd wear"
They represent no species rare,
They walk and talk as others do;
They're fair to see-but only fair-

The men I'm not married to.

I'm sure that to a mother's eye
Is each potentially a bear
But though at home they rank ace-high,
No chance of heart could I declare.
Yet worry silvers not their hair;
They deck them not with sprigs of rue.
It's curious how they do not care-

The men I'm not married to.

L'Envoi
In fact, if they'd a chance to share
Their lot with me, a lifetime through,
They'd doubtless tender me the air-

The men I'm not married to.

(Traducción prevista para el próximo post)

Desiderio: Oso Leone

Quizás en tiempos donde incluso las tontas prisas han llegado a la música, y esta se traga sin masticar como cualquier otra píldora dudosamente curativa; que aparezca una intervención como la del quinteto Oso Leone es casi un milagro. Pese a huir como buena banda que se precie, de las etiquetas, cierta predisposición a sonidos que abrazan el silencio como un sonido también, así como reminiscencias del folk más indefinible; ayudan o más bien distienden a la vez que preparan el cuerpo y la mente para admirar con tranquilidad su propuesta.

Porque los mallorquines confirmaron el pasado sábado 14 en la Casa Tomada de A Coruña, que el nirvana del viaje en el sentido más puro, se condensa finalmente en no moverse del lugar, que no es necesario, cuando lo más interesante ocurre dentro de la cabeza. No sin casualidad el espacio físico para acoplarnos a su viaje, fue una antigua nave de la Estación de Ferrocarril de esta ciudad, donde los trenes funcionan desde siempre como bestias metálicas mediadoras de mundos en el sentido que se le quiera dar. Ellos saben cómo lograr que la música se supere a sí misma atravesando la barrera que con la búsqueda de la perfección, impone la melodía. Lo hacen justamente, deteniéndose en las zonas más rugosas del entramado de texturas sonoras que son capaces de lograr. Mediante estribillos temblorosos pero insistentes, casi obsesivos, y que sin embargo, nunca llegan a molestar, mediante notas aisladas que como péndulos, esperamos (no) ver caer; integradas finalmente al conjunto. Todo esto gracias a una caja de sonidos Octapad, la voz y la batería de Pablo Colombás, el desértico bajo de Eusebio Alomar, y la guitarra y voz experimental de Xavier Marín. Tres integrantes temporales para una banda compuesta como dijimos, de cinco miembros.

Alternaron canciones de su primer disco y del segundo, Mokragora (Foehn, 2013), siendo este último quizá más definitorio en cuanto a su inquietante paleta donde los estados anímicos/mentales parecen engranarse más finamente en su universo sonoro abstracto, psicodélico y al mismo tiempo completamente natural. Ante temas como “Alçaria”, incluso los aplausos parecieron temblar y dudar; algo así como si la magia lograda fuera a estropearse ligeramente por el ruido unísono de no pocas manos agradecidas. Es evidente que parte de su logro se debe al excelente manejo de tres presencias claves en la música de calidad: la tensión, el silencio y los tiempos. Y otro elemento más, probablemente un resultado: la sensualidad que surge de todo lo anterior. Una sensualidad no perseguida, nunca estereotipada, que parece brotar de una naturaleza persistente que evocan en los títulos de sus canciones: “Cactus”, “Salvia”, “Crisantemo”… en modo muy similar al viajero californiano Christopher Johnson McCandless, quien fue absorbido literalmente por la extraña vegetación de Alaska; aventura mística y radical que no dejó pasar el cine.

Ante las inigualables “Clivia”, “Monstera” y “Sanseviera” la impresión que se advertía en el ambiente fue de completa estupefacción, en un público completamente fascinado por cada uno de los detalles de sus hipnóticos samplers, diversas maracas y demás rarezas como la repetitiva gota de grifo que cae y cae…

Y a medida que nos fuimos disolviendo en sus sinuosidades, algunas escenas no pasaron inadvertidas, como el bajista, trágico con sus notas western en momentos precisos y descalzo. También descalza es su música por lo auténtica.

Xavier Marín ante la tópica pregunta de “las influencias”, contesta que son demasiadas para poder hablar de ellas en pocos minutos. Algo así como que la música lo acompaña desde la cuna. Quizás, cierto parecido a Gang Gang Dance sólo en su primera época, no tan exageradamente ruidosa pero parecida en lo minimal naif. También a Atlas Sound por los particularísimos e introspectivos climas sonoros. No obstante, afirma el vocalista que hay mucha base no occidental detrás: de países africanos, asiáticos… lo cual salta a la vista. Difícilmente su música sería tan única de no estar conformada justamente por lo no único: múltiples retazos de tierras ignotas, lejos, bien lejos de Europa…


Crónica que publiqué en Desconcierto cultural el 19 de septiembre del 2013.

Murallas

Fumico Azuma

Allá por el 1896...  así, tan anticipadamente, un poema, una visión de nuestro hoy grabada por Konstantino Kavafis


Sin consideración, sin piedad, sin pudor
en torno mío han levantado altas y sólidas murallas.


Y ahora permanezco aquí en mi soledad.
Meditando en mi destino: la suerte roe mi espíritu:


tanto como tenía que hacer.
Cómo no advertí que levantaban esos muros.

No escuché trabajar a los obreros ni sus voces.
Silenciosamente me tapiaron el mundo.

La venganza, la fibra

Si bien abundan en el séptimo arte las historias sobre paganismo y cristianismo en eterna lucha, El hombre de mimbre como masterpiece, es casi única en cuanto al agudo manejo social y filosófico que se plantea de los elementos que conforman el nudo de dicha guerra.

En esta perturbadora y fantasmal película de Robert Hardy, inspirada inicialmente en una novela de David Pinner (Ritual), elaborada con cuidadosa calma, gran tensión, excelencia narrativa y fluidez; desde nuestro lado espectador asistimos dóciles a una propuesta donde se sugiere el triunfo pagano, pero no de un modo exageradamente utópico, o en su forma contraria moralista, como suele ocurrir en el cine cuando se maneja la diatriba del bien contra el mal en sentido neto, mitológico. Tampoco se teje este supuesto triunfo de manera demagoga, lineal ni obvia, sino poniendo sobre la mesa de modo argumental, los motivos fundamentales por los cuales y desde esta realidad interna de la película, el paganismo debería haber triunfado.

                     Continuar leyendo mi artículo sobre El hombre de mimbre publicado el 14 de agosto del 2016 en la revista Cine divergente.