Puede llevarse el tenedor, gracias

Thiebou Djeun



Acostumbrada a vivir lejos de aquí, querrás-sigo apostando con Daba-mesa, plato, silla y tenedor. Es más cómodo, dirás. Pero no te haré caso. Te colocaré en una alfombra, encima, un gran tazón humeante donde tendrás que soportar que coman otras manos.  Quizá te sienta vibrar bajo el rígido caparazón que llevas desde hace tantos años, bajo tu mueca escéptica, bajo tu desparpajo.  Quisiera tanto oírte frenar o alimentar tus impulsos como antes y, como antes, verte participar en la búsqueda de un camino...



Mariama Bâ: Mi carta más larga, trad. de Sonia Martín, Madrid, Ed. Zanzíbar, 2003, p.140. 

Prenda delicada



Foto y texto (Prenda delicada) by Iria Otero

Comida performática, cinexines comunitarios, amistades unidas por el píxel y mucho más (aunque cueste creerlo, aunque no lo parezca), viajes (éx)timos... sueños donde una máquina te mide el ronquido que ya nadie escucha, porque duermes sin compañía.

Y entre todo esto, escritura donde se increpa al límite, a la prohibición, como si fuera cosa del tiempo aquel donde los colores eran firmes.  Ahora, el intento desbordado de decir al modo único, al universo interno que evoca ese órgano que habita solo en ti.

Indefinibles, extraños, tecnológicos por fuera, pero orgánicos, terriblemente orgánicos por dentro; son los micro textos de la coruñesa Iria Otero, quien escribe cuestionando desde el mandato del hardware, de la tecla que se impone, de ese símbolo frío en apariencia, pero que supura software debajo... litros de humor, ironía pacífica ante lo impuesto y sentimiento, sentimiento.

PRENDA DELICADA

Pequena Amelie, se espertaches e xa é polo día, lémbrate de ir á lavandería:

Hoxe non leves o vestido branco, xa es maior...Colle o que atopes, o máis colorido, o máis alegre, o máis atrevido...
Hoxe vas abandonar o programa de prenda delicada sí, así que despídete das túas prendas brancas e incoloras...
Hoxe toca un centrifugado urxente, una mestura rápida a 90º acompañada de tódalascores posibles ...

Hoxe vas deixar de ser unha prenda delicada...

Mamá*

Iria Otero
On September 13 2007

* Iria Otero es participante del taller de (co) escritura creativa que actualmente imparto.

Spring writing workshop

Nuria Castro



Continuamos aprendiendo de las palabras, ensimismad@s... al calor de cafés viejos y de nuevos descubrimientos como el bar "El Holandés Errante", escondido en la calle Vista de A Coruña.  Te esperamos. 

Mujeres cuidadoras de vidas

Bodhisattva en una playa de la isla de Putuoshan, Provincia de Zhejiang, China



He conocido a ingenieros que querían ser pintores, maestros que deseaban ser músicos, artistas que querían ser ingenieros, diseñadores que querían ser cocineros, repartidores que querían ser peluqueros, profesores que querían ser empresarios y personas que querían ser algo distinto que les costaba describir; pero, sobre todo, mujeres cuidadoras de vidas a las que se les pasa la suya tan rápidamente que lamentan no haber podido aspirar a ser también para sí mismas.


                                    Remedios Zafra

Sorpresas de esas impresas en el corazón que mira

Como un pingback (blog As Crebas del arrebatador poeta de Costa da Morte Miro Villar).
                                          

Cambios y ceremonias

Agradezco a Julia Sánchez-Cerezo el "pase" de esta foto cuya procedencia desconozco.  Yo solo afinaría esta potente estampa con lo obvio: que hay bastantes excepciones.  "Bastantes", excepcionales excepciones en lo que respecta a la fotografía de la izquierda, aunque todavía no suficientes...

El odio de los chicos era peligroso, era penetrante y vivo, un legado prodigioso, como la espada de Arturo arrancada de la piedra del libro de lectura de séptimo. El odio de las chicas, en comparación, parecía confuso y lacrimógeno, amargamente defensivo.  los chicos se te echaban encima en sus bicicletas y hendían el aire por donde habías pasado, grandiosamente, sin piedad, como si lamentaran no tener cuchillos en las ruedas. Y decían cualquier cosa.

Decían, en voz baja: "Hola, furcias".

Decían: "Eh, ¿dónde tenéis el agujero de follar?", con un tono de alegre repugnancia.

Decían cosas que te arrebataban la libertad de ser lo que querías, te reducían a lo que ellos veían, y eso solo bastaba para provocarles arcadas.  Mi amiga Naomi y yo nos decíamos: "Haz como que oyes llover", ya que éramos demasiado orgullosas para cruzar la calle y evitarlos.  A veces les contestábamos a gritos: "¡Id a lavaros la boca en el abrevadero, que el agua potable es demasiado buena para vosotros!".

                                  

 Alice Munro: La vida de las mujeres, trad. de Aurora Echevarría, Barcelona, Lumen, 2011, p.173.

El vigilante

By Nuria Castro

Un microcuento, una suculenta reflexión del más allá (o el más acá) escrita por un participante del Taller de (co)escritura creativa nómada que actualmente imparto:

EL VIGILANTE

Le deseé que tuviera un buen turno, pero como de costumbre no respondió. Inició su ronda entre todos nosotros, ignorándonos una noche más. A pesar del desplante, mi enojo no fue en aumento, pues sé que el tiempo corre en su contra para acabar siendo uno de los nuestros.

Tal vez ignora que disponemos de toda la eternidad.

Ton Pedraz